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Zirkel und Klavier  

I

Matrose,

enter mir das Boot

dort am Horizont.

Und lass uns gleiten

in die See.

Hinein mit dir,

dort ist dein Platz.

Wir nehmen sieben Meere,

davon zuletzt die Beringsee.

Setz mich ab

am Strand von Kauai.

Wo der Wind zerrt und Cook

einst vor dir Erster war.

Dort will ich zirkeln

Kreise in den Sand.

Ich bringe dich an Land,

drücke dir den Zirkel

in die Hand.

Zieh mir Kreis um Kreis

auf deiner Haut.

Die Nadel senkrecht

hindurch zur zweiten Schicht.

Wirf mich über Bord

und fisch mich wieder hoch.

Lass mich in der Sonne trocknen,

polier den Lack

auf meinen Nägeln

und spiel auf dem Klavier

Chopin.

Ondine, schau.

Kosten magst du es – ich weiß.

Noch gehört sie nicht vollends

auf Meeres Grund.

Mein Strick hält sie am Fußgelenk.

Ruf die Schar herbei,

es gibt ein Fest

inmitten gebrochener Säulen Vinetas.

Halt dich nicht auf

so lang im salzenen Gewässer.

Es frisst an deiner zarten Haut.

Zieh sie mir ab

die weiße Kruste,

streu krümmelige Seife drauf

und fahr die Wunden nach

mit feuchten Fingern.

Die Tasten entlang auf dem Klavier,

Rachmaninoff.
Danach poliere ich den Lack,

wickle Brust und Hüfte frei

und ziehe Bahnen

mittig durch gewundene Risse.

Richtung Beringstraße,
unter uns Marianengraben.
Klebrige Finger im Wechselspiel der Tasten. 
Chopin.

II
 

Irgendwo in einem Mietshaus,

bevor ein Klicken des Schalters der Nachttischlampe das Zimmer verdunkelt,

öffnet eine Frau ein winzig schmales Etui. Dreht an Rädchen, 
Mine und Nadel.

Die Rädchen etwas stumpf im Gewinde.

Und irgendwo in einem lärmenden Hafen,
derzeitig mangelt es dort an Tageslicht,

steigt ein Seemann von Bord, erhält eine Nachricht im Stil von Telegramm:

Bechstein – verkauft – abgeholt.

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