anderswo

trockene Häuserwände

strömen ihren Geruch

in das halbrunde Licht

Chopin

verspricht Schlaf

Schlaf - ohne Ruß auf der Haut

schmerzklar

schweben verschwommen

heimliche Gärten am Rand

das feuchte Tuch

auf meiner Brust

ein loser Faden

stickt mir ein sch

zwischen

Traum und Welle

-I-