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In diesem Frühjahr wurde der Russische Friedhof renoviert.

Die Gräber leuchten jetzt wie neu. Auch die Friedhofstore

hat man frisch überstrichen (die beiden Sowjetsterne sind

jetzt grau) und einen stabileren Zaun gegen die Wildschweine

gebaut, die diese Gegend beherrschen.

Meist hocke ich nur da am Grab, und mir fällt nicht viel

ein. Keine Hymnen, kein Psalm. Der Wald hält still oder

rauscht mit den alten Sätzen:

„Die Toten warten auf uns, Ed, was sagst du dazu?“

oder

„Denk an das grüne Licht“

oder

„Hier wartest du so lange und rührst dich nicht weg“.

„Ich verspreche es“, murmelte ich, und irgendwann kommen

Speiche und ich auf den Klausner zu sprechen, die Arbeit

im Abwasch, Schöpfkellen, Viola, Koch-Mike und irgendetwas,

was nur dort, auf der Insel, zu haben gewesen war, und auch nur damals. Und

warum er es trotzdem versuchen musste, warum es keinen anderen Weg für ihn

gegeben hatte.

Wenn ich Zeit habe, halte ich auf dem Rückweg bei „Ritas

Imbiss“, einer Bretterbude an der  B 2, auf halbem Weg nach

Hause. Es gibt dort ein Sägewerk und eine stillgelegte Bahn-

station namens Nesselgrund. Und es gibt eine Wendeschleife

für Lastkraftwagen – eigentlich ist es nur ein sehr großer

freier Platz, nichts als Sand, wie am Strand, drei Kilometer

vor Potsdam.

(Lutz Seiler, Kruso)